"T'amo per questo sogno ardito..."

Photo Antonio Andreatta

Il vecchio castagno


Ho sfamato mezzadri e paesani,
scoiattoli e cinghiali; ai bambini
del borgo non ho chiuso i cancelli,
quando venivano a ruspolare,
raccogliendo stecchi per leggeri
  fastelli.
 
In quel capannuccio di frasche
vuoto e cadente, dove dorme
la biscia e il vento ammontina
il suo tesoro di foglie secche,
un tempo vidi sbocciare
il tuo amore, ora larva
dell’evanescente memoria.

Nel castagneto silenzioso
l’eternità tesse la sua tela,
incurante di speranze ed oblio,
ma io, il vecchio marrone,
non posso dimenticare.

So che sei poeta
e molte solitudini hai colmato,
né mirto, né ricchezze
hai guadagnato, solo baci
e carezze di leggiadre amanti,
perenne vena del solitario
  canto.

T’amo per questo sogno ardito,
quasi fratello a me medesimo,
che, schivo, l’ombra e il frutto
spando, in questo autunno mite,
e mi protendo coi ricci aperti
che t’offro in dono, in attesa
dell’inverno che mi spogli.

Infine verrà la morte, per te.
Per me, la saetta o il tagliatore.
Ci sarà un ultimo fuoco,
di fascine e di parole. Qualcuno
in futuro scaverà: il ciocco,
per fare un buon terriccio,
e dai tuoi versi, un fiore!

Carlo Groppi

Rachel Portman

ALESSANDRO SCARLATTI [1660-1725]
IL GIARDINO DI ROSE: LA SANTISSIMA VERGINE DEL ROSARIO
Oratorio a cinque voci
SINFONIA per archi e basso continuo
I. Adagio II. PrestoIII. Largo e piano IV. Allegro
Accademia Bizantina

 Direzione musicale  Ottavio Dantone

"...penso poesie non scritte..."

Marc Chagall   Il sogno del poeta

Il sogno di Chagall

Mi sono svegliato all'improvviso, con negli occhi
il vago premonimento dell'alba
di una precoce primavera spazzata dal libeccio.
Subitanei, alla limpida mente, i brandelli
del sogno cancellano le tetre ombre della lunga notte.
Una visione onirica di mille e mille turbamenti,
- Le plafond de l'Opera - un'emozione d'innocenza
infinita, ed io ero là, nell'arena degli acrobati, mentre la
ballerina pagliaccio piroettava ammiccante tra il cigno
e il lupo, al suono del violoncello brioso.
Ero là, in quella notturna luce, tra i lillà del selvatico,
accanto alla mia languida amata, al tenue raggio
che imbiancava le coppe dei seni, in quell'aroma dolciastro,
mentre un culo alabastrino s'innalzava come catena
di monti innevati, alla lingua e al bacio del desiderio.
- Et demain? demain? où nous serons ma chérie?
Qu'il en de nous sera? -

Carlo Groppi

dalla Raccolta 

Viandante nella memoria

poesie e prose

2012

" ...tutto ciò che ho scritto è affidato alla forza o alla debolezza, forse alla mitezza, della parola, essa sola capace di suscitare un moto d'immersione interiore. Quando confesso che scrivo poesie, o che penso poesie non scritte (non dicendo che senza la poesia non potrei vivere), noto quasi sempre nei miei interlocutori un moto d'ironia, eccone un altro dei perditempo...infatti a me le poesie non sgorgano come sorgente perenne e copiosa d'acque purissime, già pronte per essere imbottigliate come "minerali", ma si aggregano intorno ad una parola, tre o quattro parole, e si formano e si completano attraverso una depurazione lunghissima, credo mai portata al limite estremo della purezza, attraverso un "lavoro", nella solitudine e nell'ansia di "partecipare alla vita di tutti". 

Da "Domande e riflessioni: sulla parola e sull'essere poeta", Carlo Groppi

Grazie Karl, per la meraviglia dei tuoi pensieri. Questa pagina per abbracciarti.

Per richiedere la Raccolta Viandante nella memoria inviare la richiesta a Carlo Groppi karl38cg@libero.it

"...i colori antichi del sangue e dell'oro "

Carbonciolo

Carbonciolo è una casa lontana
oltre il bosco, sulla petrosa brughiera
dove la sera scende lenta e il mare
ha i colori antichi del sangue e dell'oro.


Carbonciolo è un rudere assediato
dal biancospino che tarda la primavera a fiorire
e tra i rami del pero selvatico
sibila il freddo vento marino.


Carbonciolo è il mito, è il destino,
è la fuga, la veglia, la notte stellata,
il fuoco che con lingue ardite
s'avventa nel camino; è il nonno
che porta pannocchie ai bambini,
la trebbia, il meriggio,


la sorgente nel fosso selvaggio,
il maggio fiorito, l'amata
fanciulla dagli occhi maliziosi,
il dormire da piedi nella stanza dipinta,
la sorella l'amico la madre giovane e forte
che ti dà caldi baci e poi viene il sonno
breve e dolcissimo senza paura di morte.


Carbonciolo è un segreto e un rimpianto:
canzone desiderio speranza
là, oltre il bosco dove mai tu andrai
tu che mi ami e non sai chi sono.

Carlo Groppi 

 

Richard Wagner   Lohengrin  ( Ouverture )

Herbert Von Karajan

getschi007

Primo amore

Les amoureux

Il primo amore  (Carlo Groppi)             

Dato che ero figlio del musicante

tante giovani ragazze ballavano con

me!

In quelle cucine grandi, col camino,

il fuoco acceso ed il vino che scaldava

il cuore, più d'una volta s'è intrecciato

il mio destino con l'amore vero.

Cieli stellati, l'abbaiar dei cani

diamanti di gelo sopra i prati,

ed il tenue raggio che ci offriva la luna,

accompagnavano le veglie contadine

da Bruciano, al Gallinaccio, alle

Magrine.

Ed io tra tutte ne stringevo una

che sol da me si facea baciare,

gli occhi pensosi, né brutta, né bella,

ma dal suo cuore una fiamma

s'irradiava ai confini del mondo

ed anche il mio bruciava!

Ci siamo perduti lungo l'aspro

cammino della vita.

Né ho notizia se sei viva

o morta o se d'allora anche ricordi

il tempo delle veglie ed il profumo

del trinciato fieno,

                                        ed il tepore

che, tra le bestie quiete della stalla,

avvolgeva materno il nostro primo

amore.

                                            

"Stella d'argento" orchestrina jazz - Castelnuovo V.C. (PI)  1944 -1951

Mia madre mi racconta da molti anni, con la stessa nostalgia, i giorni felici della sua infanzia e della sua gioventù. Sono episodi a volte dolorosi, quasi sempre sereni, scanditi dal trascorrere del tempo misurato non in mesi ed anni, ma  stagioni, giorni e notti, pioggia e sole. Le "veglie" contadine, serate trascorse al tepore dei camini, a raccontare storie, a cucire, a riparare attrezzi per la stagione della semina, sono uno dei temi più ricorrenti nel suo racconto. I suoi ricordi sono tanto vivi, mentre li ripercorre con il cuore tremante, tanto netti e limpidi che sembra anche a me di averli vissuti, di essermi scaldata al calore di quel fuoco, consolata al dolce ricorrere di quella serale consuetudine. Questa poesia, tratta dalla raccolta "La cometa Swan" di Carlo Groppi (2007), è un piccolo cantico  a quel tempo a me sconosciuto, la cui cristallina nitidezza scolpisce ancor più a fondo nel mio cuore i tratti di un'identità remota insostituibile.

Painting: Emile Friant

Music: Benny Goodman, South of the border

 Strani folletti, i rimpianti...

Mio padre ultraottantenne rimpiange i suoi quattordici anni.
“Quando avevo 13, 14 anni ero libero, spensierato, felice come non sono mai più stato nella mia vita”.
Essendo del 1929, i suoi quattordici anni caddero nel 1943. Non esattamente un anno facilissimo.
C’era la guerra, la famiglia di mio padre era sfollata, come tante.
Si aveva un vestito e un paio di scarpe per tutto l’anno e quindi meno si usavano meno si consumavano.
Si mangiava quello che c’era, ringraziando comunque.
Per andare a scuola, mio padre e suo fratello dovevano percorrere quotidianamente a piedi sei chilometri all’andata e altrettanti al ritorno, prevalentemente attraverso i campi. Sotto il sole o sotto la pioggia. Cercando di non sciupare troppo i vestiti. E le scarpe. Andando anche scalzi, dove possibile. Correndo tutti i giorni il rischio di saltare su una mina inesplosa. O di farsi sorprendere da un bombardamento in piena campagna.
Quattordici anni dando calci a un pallone di stoffe ormai troppo logore anche come stracci, pressate e tenute insieme da due giri di spago.
Con il permesso di usare (per poco tempo e con molta attenzione) la bicicletta, soltanto quando non serviva per le esigenze della famiglia.
Quattordici anni correndo dietro un cane sino allo sfinimento, giocando con lui nel fango, rotolandosi nell’erba e talvolta addormentandosi assieme vicino alla cuccia.
Con la sfrontatezza di fare (senza permesso, ovviamente) visite notturne nel cimitero del paese, per regalarsi il brivido del proibito e avere qualcosa da raccontare agli amici.
Non esistevano l’acqua corrente, la tv, internet, il cellulare. L’automobile e gli elettrodomestici erano un lusso alla portata di pochissimi.
C’erano la fame, il freddo, la paura e tantissima incertezza.
Ma sono bastati il sole, l’aria, la libertà e la fantasia per rendere quei quattordici anni irripetibili e indimenticabili agli occhi di un antico bambino.
Ms

Painting:Ozias Leduc,Boy with bread
Testo originale: Mansardo

"...nostalgia dell'universale bellezza..."

Vincent van Gogh - Notte stellata - Disegno

La notte della cometa

Inaspettata la cometa Swan

ha solcato

il settore di questo cielo d'autunno

mentr'io miravo i Cani da caccia

tra l'Orsa Maggiore e Bootes,

pensando a mio padre

e allo stupore che provava a scrutare

le stelle

nelle belle notti serene;

così t'ho sentita entrare nel mio cuore

nostalgia dell'universale bellezzza, misteriosa forza

dell'amore impossibile.

Carlo Groppi




Louise Fribo and Danish Chamber Players: "Lascia ch'io pianga" G.F.Händel

Passione senese

Il mio amore per Siena risale ad oltre quindici anni fa. Ricordo perfettamente la sensazione di bellezza che mi riempiva il cuore durante quella vacanza: l'ho portata con me ed ancora ne conservo l'inconfondibile sapore in un angolino segreto del mio cuore. Ci arrivai  un pomeriggio d'agosto, reduce da un fine settimana a Pesaro, le note della Zelmira di Rossini ancora mi risuonavano nelle orecchie...la splendida voce di Mariella Devia... l'atmosfera del Rossini Opera Festival... la Pinacoteca dove vidi per la prima volta la splendida Pala Pesaro del Giambellino ed una Sala delle Nature Morte veramente indimenticabile. Entrammo in città senza alcuna prenotazione alberghiera, così, alla ventura; ed è proprio il caso di dirlo perchè trovare una camera a Siena è una specie di avventura, nonostante l'efficienza dell'ufficio APT. Tuttavia, proprio grazie all'efficace intervento di un gentile impiegato, riuscimmo a prenotare una camera fuori dalle mura, in un paesino che scoprimmo essere importante per le testimonianze archeologiche della civiltà etrusca, in piene crete senesi. Non dimenticherò mai il panorama che mi riempì gli occhi, quando mi affacciai al balcone della nostra camera , quella prima sera. Le crete si alternavano alle coltivazioni di vite ed olivo sulle colline intorno, tutto era avvolto da una luce calda, ocra sfumata da un tramonto iridescente. Ho ritrovato poi  quei colori e quella sensazione di essere sospesa nel tempo nella "Cavalcata notturna"  del Guidoriccio da Fogliano, nella sala del Mappamondo del Palazzo Pubblico di Siena. Mentre chiudevo gli occhi, scivolando in un meritato sonno dopo quella splendida giornata, non sapevo ancora che l'essere alloggiati fuori le mura ci avrebbe riservato, il mattino dopo, la nostra prima cartolina senese.  Lo stupore misto a meraviglia che provai, nel vedere la città comparire in lontananza, non l'ho dimenticato: lo considero il nostro primo vero incontro. Da quel momento fu amore vero, ogni volta che ci sono tornata ho ritrovato la magia e la poesia di allora.Poco tempo fa, mentre cercavo in rete riferimenti storici sulla Resistenza, ho incontrato il blog La vita larga di Carlo Groppi, una persona di grande cultura, poliedrica ed estremamente creativa: questo link non è certamente sufficiente a fornirne una definizione esauriente, ma è di sicuro un assaggio della sua straordinaria vitalità intellettuale. Grazie alla sua cortese generosità, sono venuta in possesso di questi versi, che subito alla prima lettura mi hanno colpito, perché esprimono appieno ciò che mi lega a Siena: il fascino, struggente e rude insieme, di questa bellissima città.

Proverbi

III

Una sera d'ottobre che parea primavera,
in Fonte Ovile ci giurammo amore
tra i voli delle rondini tardive.
Oh! quante lacrime mescolammo
a quelle chiare acque, a quelle tue parole!

                Donna di Siena
                faccia d'angelo
                e bocca di iena.
              
I morsi sulle labbra ancor mi fanno male.

                                       Carlo Groppi

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